Cela faisait plusieurs jours que Joris n’était pas sorti de chez lui et malgré ce que le commun des mortels aurait pu penser, ce n’était pas dû au mauvais temps qui semblait avoir planté la tente au-dessus de la communauté. Certes, il faisait moche et ça aurait pu décourager n’importe qui, mais ce n’était pas ce qui l’arrêtait lui. En Angleterre, il ne faisait beau que deux ou trois jours par an et pourtant, tous les jours, sans manquer à la règle, quand il sortait de cours, il se rendait à la salle de danse de la ville. La plupart du temps, Alexandre l’y accompagnait, soit pour répéter un spectacle et du coup, s’occuper de la lumière, soit juste pour l’embêter et lui dire qu’il dansait comme une vieille sans canne.
En réalité, ce qui l’avait cloué au lit -ou plutôt, au canapé- pendant toute une semaine était la foulure qu’il s’était fait à la cheville, le week-end passé. Il était allé, comme à son habitude, sur ce parquet si cher à son cœur et avait commencé à s’échauffer. Ce jour-là, il avait été tenté par un morceau de musique qui s’harmonisait à la perfection -ou presque- avec la danse classique. Au départ, tout c’était bien passé. Les barres aux murs lui avaient servi pour s’étirer tous les muscles des jambes, du dos, des bras mais dans son échauffement, il avait omis de bouger ses articulations. Erreur fatale. Le premier lever de jambe l’avait laissé sur sa faim, alors il avait poussé son corps plus loin. Trop loin. Et sa cheville avait craqué. Rien de grave, heureusement, mais disons que l’expérience lui avait prescrit le repos pour quelques temps.

Bref. Maintenant que tout était rentré dans l’ordre, il fallait absolument que le danseur aille assouvir cette envie qui lui rongeait les tripes depuis le début de sa convalescence : il fallait qu’il bouge. Motivé, il sortit de chez lui. Comme pour accompagner cette merveilleuse nouvelle -sa guérison-, un rayon de soleil perça les nuages si bien qu’après tout juste un pas sur les pavés de la rue, Joris ne put retenir un éternuement. Oui, c’était quelque chose d’étrange, mais quand Jo’ sortait d’une pièce et qu’il y avait trop de soleil, il éternuait. « C’est débile comme reflexe ! » lui avait souvent dit Alexandre. « Parce que tu crois que j’le fais exprès Pauvre Naze ?! » lui répondait alors Joris. Le nombre de fois où ils s’étaient disputés tous les deux, à ce sujet ou un autre, devaient se compter sur les doigts de quatorze mille mains. Il ne se passait pas un jour sans que l’un critique l’autre, que l’autre réponde à la critique de l’un et que, inévitablement, l’un et l’autre en viennent à se taper dessus. Ce n’était pas non plus un match de catch -quoique vu la crédibilité des catcheurs...- mais quand même, ils arrivaient à se faire quelques bleus. C’était comme ce jour où il ne restait plus qu’un bonbon et que, comme si c’était normal, Alexandre l’avait pris. Joris s’était senti trahi comme jamais et une nouvelle rixe avait éclatée. « Non, mais tu te crois où là ?! Pourquoi tu prends le dernier bonbon ?! » lui avait sorti le brun. « T’occupe, ça va t’faire grossir, M’sieur Je Me Tortille Sur Les Pistes ! ». A ce moment-là, M’sieur Je Me Tortille Sur Les Pistes avait eu l’idée de lui mettre son poing en travers de la mâchoire et l’avait aussitôt mise en application.

Un soupire s’échappa d’entre ses lèvres quand Joris se rendit compte qu’il venait d’arriver au gymnase. Cela ne faisait qu’un an qu’il était arrivé en Irlande et pourtant, l’époque où il se prenait la tête avec son meilleur ami lui semblait être à des années-lumière.
Mais ça ne servait à rien de s’apitoyer sur son sort. Surtout qu’il était plutôt bien là où il était. Il pouvait pratiquer son art sans que quiconque vienne le déranger ou lui dire que ça ne servait à rien, qu’il n’arriverait pas à nourrir une famille avec la danse. De toute façon, il ne voulait pas de famille. Qui prendrait au sérieux un mec aussi décontract et avec autant de dreads sur la tête que Joris ? Personne. Ou alors, il faudrait lui expliquer comment, parce que même lui ne se prendrait pas au sérieux dans le rôle de père.
Alors qu’il débattait encore intérieurement sur l’idée d’être ou non le paternel d’un gosse, il arriva devant la porte de la salle de danse. C’était ici même qu’il s’était blessé et rien qu’à penser que l’incident pourrait se répéter, un frisson remonta le long de sa colonne vertébrale. En posant les pieds que le parquet, il se dit qu’il ferait attention aujourd’hui, et puis les jours d’après, et puis ceux d’encore après.

« Tiens. »

Ses yeux venaient de se poser sur la silhouette recroquevillée au milieu de la pièce. Jo’ la reconnaissait. C’était la fille de la femme qui dirigeait le village.
*Kath-je-sais-pas-quoi O'Ryan, non ?* pensa-t-il.
Un instant -ou même deux-, il resta interdit, sur le pas de la porte, à la regarder. Pourquoi donc restait-elle prostrée alors qu’elle aurait cent six mille choses à faire dans une salle pareille ? Rien qu’avec tous les CDs qu’il y avait, elle aurait eu de quoi s’occupait pendant des heures et des heures au lieu de rester là à rien faire, dans un silence plutôt pesant.

« Tu fais quoi ici ? Ça va ? »

Un sourcil haussé, il sortit ses mains des poches et s’approcha. Là, il s’accroupit aux côtés de la brune, arrangeant son sarouel pour ne pas s’embroncher quand il se relèverait, et pencha la tête sur le cotés pour tenter d’apercevoir son visage. La question qu’il avait posée était le genre de questions qui ne fallait pas poser aux personnes qui, vraisemblablement, n’allaient pas bien. C’était comme demander à un tétraplégique s’il participait au cross du lycée le week-end prochain. La réponse sautait d’elle-même aux yeux. Mais Joris n’était pas vraiment l’incarnation du tact et il avait posé la question à ne pas poser. Tant pis.

C’était étrange, le temps que la brune mettait pour répondre à sa question, ou même, ne serait-ce que pour bouger. Il sembla à Joris qu’au moins deux bonnes minutes s’étaient écoulées avant qu’elle ne relève la tête. Ce n’était peut-être pas évident comme ça, mais deux minutes, c’était long quand on ne faisait rien. Et quand on faisait quelque aussi d’ailleurs. Pour s’en rendre compte, il suffisait, par exemple, de prendre une musique rapide, du genre techno, et de commencer à danser dessus. Pour le commun des mortels -donc pas pour Joris-, à une minute, n’importe qui se retrouverait par terre, les joues rouges, les yeux exorbités et essoufflé à en tomber dans les pommes.
Donc deux minutes à regarder la joue et l’oreille d’une fille et à attendre qu’elle daigne lever le regard vers soi, c’était long. Mais elle le fit et curieusement -ou pas- elle ne répondit pas à la question du jeune homme. Ce n’était pas si étonnant et ce, par rapport à cette histoire de tétraplégique et de cross du lycée. Mais par contre, ce qui l’était, étonnant, c’étaient les paroles qui suivirent à la place.

« Euh... Oui, j’suis danseur, pourq... »

En même temps, il se trouvait dans une salle de danse, les mains dans les poches, certes, un sarouel pas du tout adapté pour la pratique de ce sport, certes, sans sac, certes. Mais ce n’étaient pas des raisons pour douter des motivations qui l’avaient amené ici. Sauf qu'à y regarder de plus près, les yeux fixes de Kathleen laissaient facilement entendre qu’elle n’en avait pas autant que ça, des doutes et que, peut-être, elle faisait comprendre à Joris la bêtise qu’il avait faite de lui demander si elle allait bien. Voilà pourquoi il s’était stoppé dans son élan. Il savait pourquoi elle lui posait la question. Ça ne servait donc plus à rien de le lui demander.

*La garce.* pensa-t-il tout naturellement.

Un sourcil se haussa haut sur son front et il posa ses fesses au sol, ses jambes en tailleur. Un de ses coudes vint se mettre sur le genou qui allait avec tandis que son autre bras s’installa nonchalamment sur sa cuisse. Ses yeux verts ne se détachèrent pas de ceux, bleus, de sa vis-à-vis : il la défiait, alors qu’elle lui posait une autre question.

« Pourquoi j’ferais ça ? »

Joris avait l’habitude de danser devant des gens et même si là, il ne s’agissait pas d’un public nombreux, pour lui, ça ne changeait pas grand-chose. D’autres se seraient sentis gênés de se montrer devant une seule personne, mais vu le nombre de fois où il avait dû faire face aux yeux précis d’Alexandre et à ses remarques désobligeantes, il était rôdé. Donc son pseudo-refus d’obtempérer n’avait rien à voir avec une timidité quelconque. Joris n’était pas timide, mais alors, pas du tout.

« Tu m’proposes quoi en échange ? »

En réalité, il n’était pas intéressé par le fait qu’elle puisse vouloir lui donner de l’argent ou quoique ce soit d’équivalent, pour qu’il danse pour elle -quoique, ça aurait eu quelque chose de gratifiant quelque part-. Cette phrase n’était là que pour embêter un peu plus la brunette. Elle avait décidé de jouer au con, alors il jouerait avec elle. Et il était très fort pour ça.

*Ne dit-on pas qu’il est plus facile de se faire passer pour un con quand on ne l'est pas plutôt que le contraire ?*

Doucement, et alors que cette phrase prenait forme dans son esprit, un sourire en coin étira ses lèvres. Si Kathleen poursuivait sur le chemin qu’elle-même avait commencé à emprunter, alors la suite des évènements promettait d’être fort distrayante.

Une chose restait complètement floue dans l’esprit de Joris : Kathleen-Truc lui avait demandé de danser pour elle, il lui avait, tout à fait logiquement, demandé ce qu’elle avait à lui proposer en échange, et voilà qu’elle lui disait que cela dépendrait de ses prouesses. Mais ce n’était pas lui qui voulait danser pour une fan-girl refoulée alors pourquoi est-ce qu’il aurait dû lui prouver quoique ce soit ?

« C’pas logique c’que tu m’réponds, t’es au courant ? »

Il aurait pu donner l’impression d’être vexé ou quoique ce soit du même genre, surtout que l’attitude de la brune aurait pu blesser la fierté de n’importe qui, mais non. Il n’était pas le genre de mecs à s’en faire pour si peu. Alexandre l’avait tellement martyrisé de diverses manières qu’il avait plus ou moins pris l’habitude de se prendre des piques.
Avant même d’obtenir une réponse, Joris la vit se lever et le planter là, encore accroupi, les mains entre son torse et ses genoux. Il était -pour ne pas changer- tout à fait ridicule, mais cette fois-ci, non pas rester dans cette position qui ne le mettait pas en valeur, il se releva, croisa les bras sur sa poitrine et recula un peu le haut de son corps. En gros, il la provoquait.
Il fut d’autant plus sûr de l’attitude à adopter quand il vu le CD qu’elle venait de sortir. De la vieille musique irlandaise ? Pourquoi pas. Une lueur de défi dans les yeux, il haussa à nouveau un sourcil et fit tomber l’espèce de veste qu’il avait sur les épaules. Elle n’allait pas être déçue.

« J’ai pas besoin d’un costume de j’sais pas qui pour t’en mettre plein la vue, ‘Tite Brunette. »

Les bras au-dessus de la tête pour s’échauffer rapidement, il se plaça au milieu de la piste. En attendant qu’elle se motive à lancer la chanson, il finit de tirer sur ses muscles, au moins pour les assouplir un peu, à défaut de faire les choses correctement. Il allait lui fermer sa grande bouche à la petite-fille de la dirigeante. S’il était fort pour les danses classiques -pas comme pointes/tutus et compagnie, mais comme ancestrales-, son art reposait sur la personnalisation. Et même avec une musique pareille, il pouvait tout à fait en faire quelque chose de classieux.

« Vas-y. Envoie l’son Bichette ! »

Dès les premières notes, son corps se mit à bouger tout seul et contrairement à ce que tout le monde aurait pu penser, même s’il reprenait des pas typiquement irlandais, il les mettait à sa sauce. Par exemple, après chaque saut ou jeu de jambes, il faisait un saut périlleux, ou un autre pas de danse qui rendait l’ensemble moins vieillot que ce qu’il aurait pu paraitre. Puis de toute façon, pour rendre une danse irlandaise intéressante, il n’était pas non plus nécessaire de la transformer totalement. Y mettre du rythme, de la vigueur, de la force suffisait amplement.
La musique dura près de trois minutes et alors qu’il stoppa son spectacle, les bras grand ouverts, légèrement au-dessus de sa tête, son corps si droit que son dos s’en cambrait, Joris la regarda, l’œil plein de défi.

« Alors ? Combien ? Cent ? Deux cent ? Plus ? »